LES PLUMES DE L’ANNÉE 13 – LES TEXTES !

Les mots à placer étaient : matin – mélancolie -mariage – moulin -mausolée – minuscule – marmelade – mauve – mouchoir – mimétisme – miniature – merveilleux – méandre(s) – murmure(s) – martingale – mélange – misérable.

Merci beaucoup aux participants de cette treizième session des Plumes d’avoir fait l’effort de concocter un texte malgré la fatigue occasionnée par les Fêtes encore proches ! Par ordre d’arrivée des liens : Suzame, Mind The Gap, Insatiable Charlotte, Anne de l’Âne de Bretagne (j’avais oublié, Shame on me !!!), ClaudiaLucia, Jul. (qui est revenue^^), Valentyne, Patricia qui publie chez Jeanne, Ary@ne-ElCanardo, à qui je souhaite la bienvenue pour son premier essai ! Cériat, Christine chez 32 Octobre, Jean-Charles,  Pierrot Bâton, Wens,Zoé, Soène , Lucie et ses Facéties, Caly , Ella,  Emile-Solange de Salve Ragazzi , 32 Octobre , Célestine ,   ! Amélie n’était sûre de rien… Normalement, je n’oublie personne mais si tel était le cas, tirez-moi les oreilles…EDIT du lundi 9/01 : Mahie, ICI,  nous a fait un texte adorable qui mérite le détour ! Avis à la populacìon !

Et ma participation,  ci-dessous, qui est la suite et la fin de mes deux précédents textes ICI et LA.

LA LUNE S’ENFUIT…

Paul ne vit pas le regard brillant que Camille lançait dans son dos, couteau tranchant d’une décision en devenir qui remontait jusqu’à sa nuque… Une nouvelle nuit s’installait. La lune, pâle et ronde montait, lointaine et indifférente comme une femme qui sait qu’elle est belle, ses yeux volontairement vagues légèrement posés au-dessus des hommes qu’elle croise pour leur signifier de passer leur chemin. Oui, la lune se la jouait star ce soir et illuminait l’océan d’une trompeuse mélancolie. Des reflets scintillaient au loin ; Camille, perdue dans les mystères sombres de ses pensées en oubliait la beauté qui l’entourait.
Elle s’égarait dans des méandres d’incertitude où la plongeait l’inconstance de Paul. Une fois de plus, le rêve merveilleux tournait court, éteint sous des trombes d’eau amère comme seule la triste réalité en charriait. Elle avait imaginé cent fois leur mariage minuscule, sans tralalas, sans invités en haut d’une lande de bruyères roses, tremblantes sous le vent encore tiède de septembre. Le parfum de liberté qui devait flotter dans son voile immaculé ce jour-là se teintait à présent du mauve trop sage glissé dans les habits  des veuves… Dans ces lendemains parfaits, ils chevauchaient au galop, laissant sur place les échecs accumulés de leur passé tumultueux. Cependant,  Anne existait, elle revenait toujours en boomerang dans leur histoire, s’immisçait comme le ver dans la célèbre pomme. Mais la pomme était sur sa tête à elle, Camille. Une menace étranglait l’air silencieux, une menace sans roulements de tambour, sans cris de guerre ou de bombes qui éclatent. Plus sournoise, plus insidieuse, elle lui glaçait le sang quand le vent ramenait des bribes de la conversation que Paul, au micro de la radio de bord, tenait avec son ex et peut-être futur beau-père,  comme dans un mauvais rêve, lui laissant les jambes en marmelade. Elle s’agrippa au bastingage quand elle entendit : «  …disparue ?…je reviens…mes affaires bien sûr, un client à Genève… ».
C’était trop beau pour durer : la martingale gagnante, le coup de poker inespéré tenaient dans un mouchoir en papier qu’elle allait jeter sans regrets. Finis les grandes déclarations, les murmures au petit matin qui se voulaient des chants d’oiseaux roucoulant sous leurs peaux, mélange de sueur et de sang qu’ils partageaient à jamais. Elle laisserait tourner les moulins à vent emplis de chimères absurdes, elle n’érigerait pas de mausolée à la gloire miniature d’un amour criblé de dettes, celles du mensonge.
Elle avait détaché le canot de sauvetage, elle prit son élan et atterrit juste à la place du conducteur. En tremblant un peu,  elle mit le moteur en marche et s’éloigna dans la nuit. La lune se cachait derrière les nuages, par mimétisme compatissant avec les battements de son cœur chaviré. Il lui sembla entendre la voix de Paul derrière elle, elle leva un bras de façon significative, ignorant s’il la voyait encore. Tel était le sort réservé aux misérables qui aimaient au-dessus de leurs moyens sans jamais rembourser les crédits bienveillants qu’on leur avait accordés.