LES PLUMES DE L’ANNÉE 10 – LES TEXTES EN J !

Tout d’abord merci aux participants de cette dernière session avant les prochaines  vacances scolaires d’avoir tenté, malgré certains mots particulièrement « choisis » d’avoir fait l’effort de faire un texte ! Les forçats cette semaine sont  par ordre d’arrivée des liens : Rêva, Lilou, Cériat, Mind the Gap, Pierrot Bâton, Soène, Valentyne, Manuel, Jean-Charles, Wens, Jeneen, Aymeline, Claudialucia, Jeanne, L’Ane de Bretagne Zoé, Jeneen, Célestine Antiblues  Christine de Chine qui publie chez 32 Octobre, Amélie,  Miss SO et 32 Octobre  et Mahie in the sky qui s’est jointe à nous dans la journée !.  Ci-dessous, mon texte.

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LES MIRAGES DU TEMPS (suite)

 Depuis qu’elle avait choisi, un jeudi de septembre, de poser sa solitude dans les sables du désert,  jamais Sylvia n’aurait cru que l’horizon  libre et bleu se refermerait un jour sur elle comme les barreaux martyrisés des prisons. Ces prisons sans justice dans la balance cruelle du temps.
La silhouette qui approchait, en soulevant des tourbillons de sable joyeux tremblait doucement dans l’air juvénile du matin. Une bouffée d’air, insolente de bonheur emplit ses poumons douloureux.

Recroquevillée sur sa peur, hérissée tel un jalon infranchissable, sa mémoire l’aspira vers un passé  encore proche. Elle avait rencontré Simon à Tanger dans un bar branché  où tous les écrivains du monde étaient passés un jour s’asseoir à une table autour d’un café épais et sirupeux. Leur premier regard à travers les jalousies d’un moucharabieh ciselé les avait entraînés dans un maelström de sentiments violents. Ils s’étaient jetés l’un contre l’autre sans réfléchir, juste pour se convaincre que l’amour avait aussi des accents graves et heureux. Pour en jouir à chaque aube qui se levait jusqu’au crépuscule qui les trouvaient encore enlacés. Ils s’étaient reconnus immédiatement dès que leurs peaux s’étaient touchées, un absolu inaccessible jusqu’alors. Ils vivaient dans le voyage et l’errance de ceux qui ne veulent pas s’étouffer avec des racines envahissantes. Elle lui avait raconté son enfance passée au bord de l’océan, lorsque à marée basse, elle courait derrière le jusant languide qui mourait au pied des rochers mis à nu. Elle dansait sur la plage mouvante à cette époque, emmitouflée dans un gros pull jacquard confectionné par sa grand-mère. Elle laissait ses sœurs à leurs jérémiades ; elles jaspinaient sans cesse dans les jupes de la pauvre mamy affairée aux fourneaux. Sylvia jubilait presque de les voir enfermées dans un janotisme* stérile autour d’une Barbie désarticulée ou se disputant les raquettes d’un jokari dépareillé.. Elle savait déjà que sa vie ne serait pas cette ligne droite et blanche que laissaient les avions dans le ciel. Simon aussi s’était confié, un peu, trop peu… Eternel tourmenté, il passait plus de temps dans les cafés parisiens appuyé à un juke-boxe grinçant que sur les bancs de la Fac. Sa mère était morte trois ans plus tôt et il avait refermé les volets verts de leur maison avant de prendre la route, des cahiers vierges dans son sac à dos.

Une voix sourde la ramena à la réalité. Karim, le taxi du village essayait de la relever pour lui épargner la morsure du soleil :
– Sylvia, allez, viens je t’emmène à …
– Non, regarde ! Simon revient, je ne…
– Mais Simon il est…

Impassible, sans juron à la bouche comme à l’accoutumée, le vieux Karim la souleva, la prit dans ses bras et lui murmura à l’oreille comme à chaque fois, la fin  d’un vieux conte qu’il avait entendu sur la Place Djemâ-el-Fnâa à Marrakech :
«  Comme un baiser de feu, ma mort te brûlera longtemps, mais tu verras ! Un matin,  la rosée  impalpable sur les ailes d’un oiseau couleur de jade refera le printemps et t’emportera loin de ton chagrin. Parce que ma mort n’est pas une fin mais la promesse d’une attente moins brûlante que tes larmes… »

Elle pleurait en silence à présent, les yeux rivés au nuage de sable qui montait vers le ciel , un mirage obsédant qui revenait à pas lents pour l’ensevelir …

*janotisme : ici employé dans le sens de candeur naïve.