LES PLUMES 29 – De la SAGESSE dans les textes !

Un thème paradoxal quand on sait le peu de sagesse qui circule dans ces Plumes ! Serait-ce le week-end de Pentecôte ? Nous avons été moins nombreux à écrire cette semaine. EDIT DU DIMANCHE 8 JUIN : je retire ce que je viens de dire à propos du nombre de participants, ils sont aussi nombreux que d’habitude mais les « arrivages » ont été échelonnés … avec un certain retard pour certains, ahem !!! 😀 Par ordre d’arrivée des liens, nous avons :

1) Jacou
2) Martine 27
3)Valentyne :
4) Martine de Littér’auteurs
5) Mind The Gap
6) Modrone-Eeguab
7) Dame Mauve
8) Célestine
9) Cériat :
10) Carnets Paresseux et ICI AUSSI.
11) Gwendoline
12) Dimdamdom59
13) Astrid
14) Sharon
15) Josette, notre marraine suisse octogénaire (saluons-la pour ses efforts)
16) Patchcath
17) Nunzi
18) Janickmm
19) Eva (Randonnez-vous dans ce blog).
20) Evalire.
21) Adrienne (ce lundi 9 juin).
22) Momo, soeur d’Evalire ! (toujours en avance^^)
23) Pascal Bléval (excusé pour son retard).

 Les 22 mots à placer étaient : fesse, attendre, richesse, dent, refuser, doute, vieillesse, circonspection, vertu, crépuscule, lune, philosophie, âge, vanité, sérénité, psalmiste, paix, réflexion, image, graver, gracile, grenadine.

Et vous aviez la possibilité d’en laisser un de côté puisqu’il y en avait plus de 20. J’ai transformé « dent » en « édenté »…

Mon texte ci-dessous :

TANTE MARIE

La maison de bric et de broc aux couleurs élavées du temps qui passe et lisse jusqu’à l’usure les aspérités, tels les galets qui n’en finissent pas de rouler sur leurs grèves échouées, refusait avec philosophie de vider les armoires trop pleines où s’entassaient, entre deux images pieuses et un rameau de buis béni , des piles de draps devenus inutiles. Ils fleuraient bon encore le savon de Marseille où ils avaient trempé, dans d’antiques lessiveuses en zinc, rangés entre des pochettes parfumées de lavande, soigneusement ensachées par la maîtresse de maison à la réputation méticuleuse.

Dans le séjour, un fauteuil à bascule en rotin usé rappelait à tous la vieille tante Marie, morte à l’âge honorable de cent-trois ans, un chat perpétuellement lové dans les replis froissés de ses vieux jupons noirs. Jupons qu’elle avait pris comme on prend le voile dès ses vingt ans après que son fiancé fut tué à la guerre 14… Son destin de jeune fille gracile s’était mué alors en celui, péjoratif, de vieille fille refermée sur ses chagrins secrets. Personne n’avait jamais osé lui demandé si elle avait encore sa virginité devenue légendaire dans la famille. Les histoires de fesses étaient bannies des conversations ; nous nous approchions d’elle non sans une certaine dose de circonspection mêlée de respect face à sa vieillesse interminable et paisible. Même si les doutes nous taraudaient, jamais nous n’aurions osé lui demander si sa vertu n’avait pas connu quelques coups de canifs dans le contrat de célibat qu’elle avait choisi.

Avec la vanité inconsciente de notre prime jeunesse, nous ne mesurions pas la chance d’avoir avec nous cette petite bonne femme au chignon souvent de guingois, virevoltant derrière ses fourneaux en chantonnant. Un cliché quand j’y repense, une image d’Épinal ! Elle qui avait assisté à presque un siècle de changements comme on traverse le gué d’un ruisseau se contentait de nous ouvrir les bras et de marmonner des sourires de sa bouche édentée quand nous débarquions pour les vacances, jeune chiens fous, préoccupés de nous-mêmes avant tout. Malgré les difficultés que nous avions à la comprendre, au propre comme au figuré, nous l’aimions pour sa sérénité parfois ébranlée de crises de larmes aussi soudaines qu’inconsolables et ma grand-mère disait alors : « Pleure donc Marie, tu pisseras moins ce soir » ! Élégant non ? Nous ricanions sans comprendre… Nous ignorions cette richesse à portée de main, comme seuls les enfants savent si bien le faire. Et le regrettent plus tard…

Aujourd’hui, en visite dans la maison lézardée par les ans, j’ai refermé l’album en noir et blanc qui parle d’un temps que j’aurais aimé connaître, un temps où certaines fiancées rangeaient leur voile de mariée quand leur promis ne revenait pas de la guerre, ou d’ailleurs…et fermaient leur coeur à jamais aux joies de l’amour. Comme si la voix chevrotante de tante Marie résonnait dans la pièce pour me dire que rien ne meurt tant que nous faisons revivre nos  souvenirs pour redonner vie à ce qui fut, à ceux qui furent, dernier écho mélancolique d’un passé éteint. Mais moi je sais que tout meurt avec la chair,  cette présence irremplaçable. La réflexion méditative des psalmistes de mon arrière grand-tante, ceux qui parlaient de paix éternelle et de rédemption n’ont pas trouvé d’écho en moi.

Le crépuscule qui descend ne ressemble en rien aux couchers de soleil grenadine de l’adolescence. Il soulève dans son sillage des myriades de poussière fanée comme ces étoiles éteintes par l’éblouissement de la lune qui monte entre les arbres et je pense au temps qui a fini par apaiser les larmes puisque seul le silence des tombes , cernées de coquelicots en ce printemps joyeux, me regarde avec les yeux béants de l’absence. Toutes les absences…gravées dans ma mémoire.

Il tremble des regrets dans le vent du soir, comme ces réponses muettes aux questions que je n’ai pas posées quand il était encore temps. Parce qu’il me manquait ce ruban de sagesse pour retenir mes cheveux éparpillés sur l’oreiller de mon insoucieuse jeunesse…