LES PLUMES 31 – Les Textes des Retrouvailles !

Je souhaite en ce 5 juillet, un bon anniversaire aux Plumes qui ont débuté un 4 juillet 2011, pour un été au départ, comme leur nom l’indiquait et puis ça a duré…grâce à vous qui êtes toujours là, aux nouveaux qui continuent la route quand d’autres font une pause ou s’arrêtent… Merci à tous, je ferai un récapitulatif un jour de tous ceux qui ont écrit au moins une fois pour ces Plumes mais après trois ans, c’est un travail de Titans (je l’avais fait il y a deux ans) ! Merci d’être là, tout simplement…

LE 1er LOGO des Plumes ! Pour les nostalgiques…

Les mots imposés étaient : séparation, revoir, ripaille, froid, embrasser, larmes, famille, fête, allégresse, bilan, amour, quai, adieu, joie, ami, inquiétude, irréparable, intensément.

Les courageux participants de cette semaine sont : : Adrienne, Martine de Littér’Auteurs, Valentyne, Marlaguette, Célestine, PatchCath, Eva de Randonnez-vous…, Cériat, Pierrot Bâton, Soène, Nunzi, Astrid, Jacou33, Martine27, Carnets Paresseux, Modrone-Eeguab-Claude, DimDamDom59. LilouSoleil. Alphonsine (bienvenue). Janick. Lakatiolaise (Bienvenue itou !). Sharon.

Et mon texte ci-dessous. ATTENTION : révélation ! La semaine dernière a débuté une correspondance entre Léonora Saint André de Mouchamps et Paul de Quentinoy. Ce que vous ne saviez pas c’est que le rôle de Paul était interprété par… Modrone-Eeguab-Claude, qu’il m’a répondu, mais dans la réalité de 1928, j’attends toujours la lettre ! Exceptionnellement, il la publie sans les mots imposés, je lui ai accordé une dérogation expresse ! Je lui répondrai lors de la prochaine session plumesque ! Si vous n’avez pas suivi, vous pouvez lire la lettre (de départ) de Léonora  ICI. Pour l’heure, elle se morfond et nous parle d’elle…

L‘ATTENTE…

Si j’ai pris l’intime décision de me confier à ce journal ce n’est point pour m’apitoyer sur mon sort, certes peu enviable en ce moment, mais surtout parce qu’un jour, je sais que sonnera l’heure des comptes et autres bilans, une heure froide au cœur de l’hiver, une heure redoutée de tous mais à laquelle personne ici-bas n’échappe. Une heure où la conscience se regarde enfin dans les miroirs qui la cernent, une heure que certains confient à Dieu et d’autres comme moi, s’en remettent à la mémoire du  papier pour s’assurer une illusion de paix ; après tout ne sommes-nous pas qu’ éphémères illusions  ?

Mes inquiétudes d’aujourd’hui me sembleront bien vaines, il en est toujours ainsi avec le temps qui passe : les heures d’hier nous reviennent toujours plus légères, emplies d’allégresse et de temps à venir… A quarante ans, le temps commence déjà à se resserrer, on sent un air frais qui ondule parfois autour de notre cou, de longs doigts fins qui n’osent embrasser la peau encore si tendre et, si nous évitons d’y penser, afin de ne pas ternir l’éclat de l’instant présent, la menace est bien là, tapie sournoisement dans les ombres qui nous entourent. On la voit partout : au moment des adieux sur un quai de gare, elle s’envole avec le mouchoir que nous laissons derrière nous et elle revient aux heures de solitude quand les séparations dont nous sommes les seuls responsables ont des accents d’irréparable.

Intensément nerveuse, je tourne et retourne les mots de ma lettre envoyée à Paul, depuis une semaine déjà…seulement…. Je ne devrais pas écrire quand je suis dans cet état de confusion. Les mots dépassent alors ce que je ressens vraiment, il faut que je théâtralise, on me l’a souvent dit… De savoir Paul là-bas dans ses terres du Vermandois, ces terres pour lesquelles il avait épousé Hilda de la Jonquière ajoute de l’angoisse à mes larmes. Ces maudites larmes qui ne le feront pas revenir, j’en ai bien peur. Quand il quitte ainsi son hôtel particulier de Saint-Sulpice à Paris, c’est que des affaires urgentes le mandent là-haut dans sa chère Picardie froide et brumeuse. Je ne connais pas toutes les raisons qui le poussent à fréquenter assidûment la famille de la Bretière si ce n’est, justement, pour les beaux yeux de leur fille… Cette très jeune fille, dont on ne m’a pas vanté la beauté, semblerait avoir une dot bien garnie. Non ? Ce n’est pas possible ! Il faut que Paul me réponde, je vais devenir folle à m’imaginer le pire ! Car ce serait là le pire qu’il convolât avec ce bourgeon encore vert et sûrement pas déniaisé. Avec Hilda, j’étais tranquille, le mariage de raison était consommé et enterré depuis longtemps. Personne ne volait rien à personne. Hilda donnait des fêtes somptueuses là-haut, faisant souvent ripaille au Champagne, ne cachant pas sa joie de voir repartir son époux vers Paris. Alors qu’aujourd’hui…

Paysage de l’Aisne, en pays vermandois…

Il se fait tard. La nuit est enfin tombée sur cette journée qui n’en finissait plus de s’éteindre, j’entends un rossignol dans le buisson de roses, si seulement son chant pouvait étouffer le cri qui monte en moi depuis que j’ai commencé d’attendre. Si la joie de ses trilles pouvait atteindre la blanche solitude de mon âme. Si l’amour renaissait après avoir été malmené, piétiné. Si je me permettais d’espérer de revoir Paul un jour prochain…seulement le revoir…

Je vais remonter le seau du puits et y cacher ce journal. Ce pauvre puits tari depuis si longtemps me sert à abriter mes confidences, rien de plus. Paul le sait-il seulement ?

Saint-Germain-en-Laye, le 28 juin 1928.

A suivre…

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