LES PLUMES 11 – Les textes pour Racines !

Il reste encore du monde ? Entre les vacances et la chaleur, quelques survivants ont écrit et je les en remercie chaleureusement ! Voici les 23 participants, par ordre d’arrivée des liens, en espérant que certains n’aient pas sauté au passage : Dame Mauve, Adrienne, Marlaguette, Janickmm, Solange, Ghislaine, Nunzi, Mind The Gap, Pierrot Bâton, Merquin, Brize, La Plume et la Page, PatchCath, Sharon, Sable du temps, Célestine, Cériat, Coccinelle, Jeanne, Wens, Lilou et Jean-Charles.

Les mots à placer étaient : carotte, arbre, cheveux, famille, ancrer, arrachement, généalogie, ancêtre, souterrain, culture, terre, île, gingembre, planter, source, esclave, jaillir, juvénile, joyau.

Mon texte ci-dessous. Sans le mot « culture » que je n’ai pas réussi à placer.

L’enfant du vent

Sous le vieil arbre de la place, à l’ombre bienvenue des branches éclaboussées de feuilles larges et drues, s’endort l’enfant rejeté par les terres lointaines, par la mer qui l’a déposé là comme un morceau de bois flotté. Il a perdu père et mère en chemin, il ne sait pas encore que c’est pour toujours. Son insouciance juvénile jaillit de son corps comme une source de printemps. Il a oublié qu’il est orphelin, il oublie déjà les  blessures souterraines laissées par les larmes séchées. Il se réveille au matin, l’œil clair et agrandi de stupeur, la bouche ouverte sur une grimace qu’il ébauche dans un sourire. Il oublie qu’on le moque pour ses cheveux carotte, sa maigreur et ses pauvres habits déchirés.

Il tend la main dans le vide du ciel, il voudrait planter un drapeau blanc comme sur les îles où se battent les pirates, il aimerait jouer avec les cailloux qui désespèrent de le ramener un jour sur la route de ses ancêtres à la généalogie nomade, sur les traces d’une famille engloutie.

Il doit réinventer le sable qui transforme ses poches en plomb, alors il repense à la poudre magique que lui a donnée sa mère avant de mourir.  Une poudre d’or pour faire un vœu avait-elle dit.       Il ignore que ce n’est qu’un peu de gingembre mêlé de safran. Il ouvre le flacon et laisse s’échapper les arômes comme un joyau précieux ; ils deviennent myriades de poussière d’étoiles, de rêves insaisissables et ses mains à nouveau se referment sur le vide . Il ressent dans sa chair l’arrachement passé et se met à pleurer seul sur le banc de ce village fantôme. Il est trop petit pour s’ancrer à une terre sans tuteur pour pousser, il est trop petit pour être esclave de souvenirs agacés.Et il est déjà si grand, enlacé aux racines qui s’enroulent dans ses mains, la mémoire d’un peuple fait battre le sang à ses oreilles, il écoute cette voix nouvelle, lancinante  qui l’emportera au-delà des champs blêmes où gémissent des  bleuets…